Из газеты «Терский берег» . Публикуется с разрешения редакции.
Живёт в Варзуге мальчишка, Саша Горяинов, такой же, как многие. Учится в школе. Пишет стихи и сочинения, а в них обязательно признаётся в любви к своей малой родине. Прочитала одно из его сочинений, и очень захотелось отрывочек поместить в газете. Сочинение озаглавлено — «Каким я вижу будущее своего села», а отрывок из него, немного сократив, мы назвали по-своему.
Утро. Свежее варзужское утро. Самобытное по своей сути, вечное утро. Звонкий колокольный перезвон. Он помогает исчезнуть последним капелькам росы с утреннего лица лета, освободиться от оков сна всему живому вокруг и наполнить его движением и жизнью.
Этот чудный перезвон созывает селян и гостей на утреннюю молитву. Невозможно не поразиться красоте, простоте и одновременно величию церкви, 32-метровому сооружению, отреставрированному так, что теперь церковь выглядит, как во времена наших далеких предков. Рядом и на другой стороне села воздвигнуты ещё несколько совсем молодых церквей, поражающих глаз всё тем же самобытным стилем, в котором они выполнены. Ещё спустя столетия люди будут гордиться старинными архитектурными памятниками своего села.
Заходим в церковь. Внутри уютно и одновременно торжественно. Откуда-то сверху льются звонкие, чистые, как у ангелов, голоса. Может, это в самом деле поют ангелы? Не обращая внимания на отделку, богатство, убранство икон и церковной утвари, поражаешься настроению, которое как бы изливается из душ людей, создавая в церкви некую атмосферу чего-то нереального… Гости села, выйдя из церкви, начинают лихорадочно нажимать на кнопки своих фотоаппаратов, спеша запечатлеть себя на фоне этой сказки. Божьей сказки…
Под угором струится живая вода реки. Именно струится, как будто кто-то невидимый далеко-далеко в устье при помощи многочисленных рук перетягивает ниточки воды всё ближе и ближе к себе. Тянет тихо, осторожно, как будто боясь порвать их ненароком. Под угор торопливо спускаются люди с рюкзаками, удочками, резиновыми сапогами — люди, восхищённые богатствами, самобытностью и дикостью здешней природы. Поймать большую, поблескивающую на солнце чешуёй рыбу, восхищаться ею, как восхищаются, любя, действительно чем-то гениальным и… отпустить. Отпустить, чтобы получить радость и утешение от того, что есть ещё на свете богатства, которые стоит ценить и беречь.
День… Он наполнен тихой суетой, задором, весёлым детским смехом, беззаботностью, движением.
Вечер… Его открывает традиционный бой колоколов, который созывает людей на вечернюю молитву, после чего жизнь в селе постепенно затихает, и в окнах загорается свет. Солнце, в последний раз озарив село, скрылось за горизонтом. Заснет свет в окнах до следующего утра. И даже собаки, немного погонявшись за кошками, улеглись в будках.
Таким я вижу своё село даже через много-много лет — самобытное, со своими обычаями, законами и правилами. Оно существует вне времени, даже если позади — история длиной в тысячелетие…